"Bóia de panela, cama de pelego e caña de guampa"

Sentado na soleira do seu "boteco", o "último gaúcho valente da fronteira" parece ter envelhecido bem mais do que os dois anos que ficamos sem nos ver. No entanto, a barba branca de quem já tem no lombo 70 anos de idade, é despercebida quando se começa uma conversa cheia de vivacidade e de histórias. Acostumado a cuidar do Gaúcho Pampa, que tem"apenas" 109 anos, Gaúcho Barreto, prepara o almoço para a indiada da redondeza. Junto com sua morena, com quem é casado há 39 anos. Opa, casado não, ajuntado já 39, casaram mesmo em 1993:

_ Quem disse que os velhos não casam, e que os brutos não amam_afirma Barreto, entre gestos espalhafatosos ao narrar suas peripécias.

Gaúcho Barreto, é um lendário contrabandista desta fronteira, hoje, no entanto se dedica a fazer bóia no seu pacato bar, em frente a Praça Artiga, e a cavalgar, junto com um "bando de louco" que de um lado a outro deste Rio Grande levam adiante as tradições do tal "gauchismo", desse bem de raiz como ele mesmo afirma. Bom, o por que dele ser um dos meus informantes, já que faz parte de tantos trabalhos acadêmicos, vocês verão mais adiante quando defender minha dissertação, por enquanto, apenas uma pitada do "gostinho" da massa uruguaia, com o feijão brasileiro, entre as broncas do Gaúcho Pampa com o Gaúcho Barreto numa mesa de madeira, aqui nesses confins....

Almocei com eles, enquanto chove aqui no "meu campo", enquanto chove e muito nesta fronteira. Hoje me voy embora, foram poucos dias, de bons reencontros, de muitas perspectivas, poucas fotos, mas como sempre grandes, intensas e instigantes histórias.

A bóia de panela me deu saudade de casa. A cama de pelego está ocupado por Gaúcho pampa que resmungando de um lado para outro, já sofre com o peso dos 109 anos, e a caña de guampa combinamos de tomar logo mais, quando me venho para a fronteira para cavalgar, durmir numa estância e ouvir mais histórias.

Mas é hora de voltar para Santa Maria, fechar as asas por mais uns dias, mas já com aquela saudade desse "povo de fronteira" que dá sentido para muitas coisas na minha vida!!!

Gracias hermanos periodistas, gracias hermanos, más hermanos que muchos hermanos!!!

Nuestros hermanos estan en el mundial!!! Y yo estaba aquí!!!

Sentamos na mesa de canto na confeitaria City, na Avenida Sarandi em Rivera. Pouco tempo foi suficiente para me dar conta de que mais uma vez a escolha foi acertada. Néstor Garcia (mais conhecido como Chumbo), é um jornalista formado, com toda competência, pela vida. Sem diploma, não teme em dizer que é economista. Mas, ele é jornalista, muito mais do que muitos jornalistas por aí. Nem diploma neste caso justificaria.

Chumbo que já foi preso pela ditadura militar do Uruguai, sabe dessa fronteira mais do que ninguém, ao menos se interessa por entender as nuances dessa relação, que são pacíficas, sim senhor, mas que escondem certos processos burocráticos bem mascarados em meio a essa "integração amistosa".

Lá dentro, a seleção do Uruguai empatava com a Costa Rica. A vitória ou empate significava a volta para o Mundial, depois de duas copas sem representação. Era um momento importante, eu não tinha dúvida disso. Néstor que é jornalista no Brasil também, não esconde seu sentimento de torcedor da seleção. Se classificar com um empate é feio _conclui Néstor, alguns minutos antes do gol do Uruguai.

_Viu, enquanto o Uruguai fazia um gol, uma mesa de brasileiros se levantou para aplaudir, Álvaro estava retorcendo seu arame, levantou a cabeça para olhar a agitação e voltou a modelar as letras que escrevia _ narra Néstor, ao descobrir o diferencial da história que ia contar nessa noite no Jornal A platéia, um dos únicos bilingües do Brasil.

O jogo acabou. Eu estava impressionada e feliz com tantas informações. Mais uma vez defendendo a ideia de que só vivências nos fazem jornalista, antropólogos, e tantas outras formações, de verdade, com essência, que sabe identificar do nada, no sutil, aquilo que dá sentido para uma nova visão, para o não habitual. Por fim as bandeiras se ergueram, a avenida Sarandi foi inundada por uruguaios a comemorar a classificação, o azul, branco e amarelo tomou conta. Parecia a final de uma copa de mundo no Brasil, mas diante do fato de que eles estavam há duas copas fora dessa, a festa era merecida.

Y Yo estaba aquí!!! Gracias!!!

O "jeitinho" é brasileiro - o "pancho" com tempero bem uruguaio.

O gosto apimentado do pancho de Seu Jesus. A troca de língua que acontece naturalmente diante de um passante ou outro. Todos velhos conhecidos. O sotaque, o portunhol e o "as ordens" moça. Dois anos já se passaram da primeira vez que estive aqui em Livramento - Rivera, em campo. Lembro-me perfeitamente da minha confusão inicial ao não saber o que buscava, quanto menos o que me esperava. Foi tão pouco tempo, mas hoje me dou conta que foi intenso. É bom estar de volta. E parace que as coisas não mudaram por aqui:

_Ah menina, mudou coisas por aqui_hablas seu Jesus desbancando minha primeira hipótese.

Aos poucos retomando velhas conversas, e querendo saber das novas, me dou conta que realmente muita coisa mudou, não somente na política de um lado ou de outro da fronteira, que apresenta mudanças significativas na paisagem, mas especialmente na vida deste homem, meu principal informante. Seu Jesus é o típico "homem de fronteira" que eu procuro. Não é desses que anda à cavalo, nem que usa bombacha, o máximo que ele faz ligado ao "gauchismo" - esse imaginário ligado ao homem de fronteira - é tomar um mate ao meio-dia, agora com uma cuia de copo de vidro, muito bem revestida em couro trabalhado. Ele é desses homens que caracterizam o que me atrevo a entender como "espaço vivenciado, compartilhado" por estes sujeitos que com ligações fraternais de um lado e de outro da fronteira, fazem com que está fronteira seja assim tão "simbólica". Os marcos estão ali postos diante de todos para a afirmação dos estados-nação que permeiam a relação explícita, implícita. Mas, os sujeitos estão ali sentados na praça tomando um mate, conversando um pouco em português, hablando em espanhol.

E eu, uma jovem pesquisadora, me sento na ponta do banco, sou convencida a comer um pancho bem apimentado, afinal, a malandragem nas conversas, e discursos que circulam por aqui são bem do "jeitinho" brasileiro, mas a mostarda; a salsicha; o pão; o pesto são todos bem uruguaios. Eu nem acredito que comi um pancho sem me assustar ou temer com o tamanho da salsicha, e eu nem acredito que o meu reencontro com estes personagens está se dando de uma forma tão interessante. É... as coisas mudaram por aqui, mudaram com Seu Jesus, com Dona Angélica, com a jovem Gabriela, que teve um filho ontem, e comigo. É... as coisas mudaram muito comigo também.

Eu confesso, a sensação de reencontrar essas pessoas, de reencontrar essa fronteira, de me reencontrar em meio a tudo isso está sendo uma das melhores sensações que já senti...Eu gosto de fronteiras, eu gosto de ultrapassá-las.

Fico mais uns dias por aqui, por isso quem quiser vai me acompanhando nessa viagem etnográfica, mais do que isso...muito mais!!!!

eu me fodo...mas me divirto...

Mudança sempre me despertou algumas curiosidades interessantes, ainda mais quando não se faz a mínima ideia de quem sejam as novas pessoas que você vai morar. E quase sempre foi assim, nestes últimos sete anos, longe da previsibilidade do "doce lar" de papai e mamãe. Mas, confesso que depois de sete anos, entre ir e vir, entre conhecer e desconhecer diferentes pessoas - com suas manias, seus humores, suas limitações - ando meio cansada dessa história. Que nada, ninguém manda não estar trabalhando ainda, num emprego fixo aos 25 anos. Se quer estudar, fazer mestrado, então aguenta no osso do peito e recomeça tudo de novo.

Ok, mas eu queria um cantinho só pra mim: correr pelada pela casa, ouvir as músicas mais loucas, e ecléticas sem ser questionada, dançar no meio da sala..essas coisas...Tudo bem fica para os trinta quem sabe, por que até lá, é escolhas e mais escolhas. Mas me dou conta, então, que sou nova ainda, e que não é um lugar que faz as pessoas, tem tanta gente que aos 40 anos ainda não achou seu lugar, quanto menos o que esperar dele, acho que me encaminho para isso. Enfim...Mas ontem me mudei de novo, o retorno à UFSM, agora ao menos evolui na escala dos estudantes, tenho um quarto só para mim. Aqui fora depois da meia-noite se ouve barulho apenas dos grilos, já senti saudade da esquina barulhenta no ouvido, da gurizada no bar da esquina comprando mais uma canha. Aqui tudo se faz silêncio..e isso é bom, muito bom....por que eu estou em silêncio. Perceberam?

No entanto, o mais divertido foi o processo de mudança, aliás o frete que arranjei. Não sou muito de pesquisar preço, e nem ia ser com uma camionete de frete que ia me dedicar na pesquisa, pois ainda estou por entender a fórmula da pesquisa quantitativa de Survey. Por isso botei o olho na primeira camionete azul estacionada na Rio Branco, já acertei preço e era isso. Nem me dei ao trabalho de ver o estado do tal transporte. Primeira constatação: era muita coisa para pouco espaço. Segunda constatação: não chegaria até a universidade. Terceira constatação: ia me divertir muito.

E assim, o foi, devagarito empilhamos tudo na camionete, depois mais devagarito ainda nos deslocamos até a universidade. O dono do veículo era um senhor já de idade, que não podia mais dirigir, usava um óculos escuros mais "style" que o meu gigante. Fumou seu cigarrinho na minha cara durante a meia hora de "viagem" até o destino final. Que nada, cliente não precisa estar satisfeito. Junto com o velho, seu motorista, e ajudante. Um jovem calado, que teve que fazer umas 5 ligações diretas na tal camionete, que não sabia ler placas e era orientado pelo velho, que ouvia calado os "xingamentos", e ainda devia receber muito pouco por todo aquele esforço no final do dia.

É amigos, mas eu sei que vida na boléia, dependendo de frete não é fácil. Assim como não é fácil fazer mudança de tempos em tempos. Assim, como não é fácil recomeçar o convívio com pessoas estranhas. Mas, apesar de nada disso ser fácil, tudo pode ser ao menos divertido, se estivermos um pouco dispostos a fazer com que as coisas sejam melhores....Ai, ai, ai...eu me fodo, mas sempre me divirto...

O monstro do milharal - e as rosas do quintal!!!

Eu confesso tenho memória curta. E isso não é nada interessante, há muitas coisas da minha infância que simplesmente não consigo lembrar. Frustante? Sim, ainda mais agora que entendo o quanto minha infância foi interessante. Mas, volta e meia lembro de algumas peripécias daquela época, e aos poucos algumas memórias táteis, olfativas, gustativas vão vindo à tona. O sabor do feijão da minha avó, por exemplo. Do esfregolão de milho no meio da tarde em dias de chuva, essas coisas. Mas eu lia muito quanto criança, quando adolescente muito mais. Já devo ter contado por aqui, que sempre quis ser escritora, por isso eu vivia muito cada história. Acho que lembro melhor delas, dos seus personagens, do que algumas histórias e personagens reais da minha infância.

Mas, eu vivia com mais umas 5 crianças, éramos primos. E criávamos todos os dias inúmeros personagens, alguns fantasmagóricos. Nunca me esqueço do "monstro do milharal". Nunca contei? Ah, não acredito. Foi assim: Era uma vez, uma tarde de fazer marmelada lá fora (entenda-se marmelada, não de marmelo, mas de qualquer fruta. Só mais tarde, fiquei sabendo que marmelada é de marmelo. Figada é de figo, perada é de pêra, e assim por diante. Assim como, só fiquei sabendo bem mais tarde que "doberro que o gato deu" é do berro que o gato deu, heuahaua, eu me divirto comigo mesmo...Sou inocente, gente, acreditem). Bom, mas como ia dizendo, se reuniu a vizinhança, para a tarde da marmelada. Colhe as frutas, descasca as frutas, faz fogo lá fora, se limpa o tacho, coloca as frutas no tacho, ferve, ferve, coloca açúcar, às vezes um pouco de água...e mexe...mexe...mexe...E a alegria da criançada era se lambusar com as rapas no final do tacho, quando tudo estava pronto.

A estrada do lado do milharal

Enquanto as mulheres preparavam a marmelada, nós brincávamos de casinha atrás do paiol, debaixo das árvores, do lado do milharal. Nossas casas tinham tudo: cozinha, sala, quartos e inventávamos histórias mirabolantes, baseado em histórias reais, ou que víamos nas novelas. Existiam conflitos existenciais, amorosos, momentos de festa, de tristeza. Eram nossas histórias, nas nossas casinhas. Histórias de gente grande, reinventada por gente pequena. Mas, eis que um dia quando ao acordar, tivemos uma surpresa, nossas casinhas estavam todas desarrumadas, objetos quebrados, portas caídas..um caos. Entre várias hipóteses numa de nossas reuniões para tentar descobrir quem estava destruindo nossas "casinhas" chegamos a conclusão que o mal vinha do milharal. Sim, tínhamos certeza que um monstro habitava o milharal alto, verde, fechado.

Então, enquanto as mulheres continuavam fazendo a "marmelada" decidimos duelar com o monstro. Juntamos sacos de cáquis da frente de casa, e fomos para nosso posto de ataque, a porta entreaberta da estrebaria (hoje ela nem existe mais). E começamos a jogar muitos cáquis para os lados do milharal, acreditávamos que o monstro seria atingido de alguma forma. Eis, que para nossa surpresa alguns cáquis começaram a voltar. O susto foi geral. Ele existia mesmo, corremos para frente de casa, onde as mulheres mexiam o tacho de "marmelada", e chamamos nossa prima mais velha Andréia (é a mãe do bêbe lindo que aparece numas postagens abaixo) para um canto e lhe relatamos o acontecido. Minha prima que já era uma mocinha, não acreditava mais em papai-noel, quanto menos em monstro do milharal, mesmo assim, resolveu por a prova nossa história. Voltamos para nosso posto de ataque, ela ficou escondida de longe observando, queríamos mostrar que os cáquis estavam voltando, que o monstro morava ali na lavoura de milho. Jogamos, jogamos, jogamos e nada, o monstro não deu nenhum sinal. E minha prima muito indignada nos deixou ali sem entender.

Confesso, que até hoje não sei ao certo se o monstro existia de fato, ou se ele era minha prima Andréia, ou meu irmão Màrcio que estavam sacaneando com a gente. Bom, eu acredito em histórias, em ficções, vivo criando e recriando as minhas próprias. Impressionante, às vezes só muda os personagens. E mais do que me lembrar das peripécias da galerinha reunida na infância, eu me lembro das histórias dos livros....minha memória fotográfica de cada lugar, cada rosto da triologia O tempo e o vento é impressionante, Érico Veríssimo ficaria impressionado com minhas densas descrições. Eu sinto o balanço da cadeira de Bibiana, nas noites de vento. Eu sinto a apreensão no cerco ao sobrado. Eu ouço a flauta de Pedro Missioneiro. Eu vejo Ana Terra no tear. Eu lamento não ter conhecido Rodrigo Cambará, ter tomado uma cachaça no bolicho.

Eu vejo Clarissa no balanço debaixo das árvores no quintal. Eu tento desvendar o mistério do caso dos dez negrinhos, de Agatha Cristhie. Eu vejo ela se encontrando com ele na cozinha na noite da missa do galo. Enfim, eu tenho guardado fotograficamente todos as sensações que envolvem essas histórias, essas personagens, esses livros.

As rosas no quintal em frente ao milharal

Aí, cresci, fiz jornalismo, acreditando que era o caminho para ser escritora, como relatei para um amigo na noite de quinta. Hoje, quero ser também antropóloga (literatura, jornalismo, antropologia, é tudo muito mais próximo do que imaginava) tenho tentado retomar minhas leituras de literatura...deixei elas guardadas no tempo...hoje elas me fazem falta para escrever, para imaginar, para te ler, para me ler...

Por que essa postagem? Não sei, me deu vontade de escrever sobre isso ontem depois de passar a noite de sexta em casa assistindo documentários, lendo livros, sem vontade de sair...olhando para umas rosas pequeninas vermelhas e uma botão de rosa rosa entreaberto, do lado ainda um bilhete do principal personagem, da atual história....Que se passa, com me???

Resquícios do Oscure Faith Festival VI - Santa Maria - RS

O zunido no ouvido permaneceu durante todo o dia de ontem. Confesso era a primeira vez que passava 5 horas da minha vida imersa no meio do som metal. Uma experiência mais do que interessante para quem gosta de conhecer coisas diferentes do habitual blues, MPB, e essas cositas bem leves aos meus tímpanos. No palco seis bandas, até mesmo da França. Caras pintadas, todos de preto. Cabelos compridos e um único embalo: a corpo parado, mas o pescoço e a cabeça num ritmo "doidão".

Fotografar no DCE também não é uma das melhores experiências. Isso se deve ao fato de que a escassez da luz incomoda quem não gosta de usar muito flash. Ah, mas o flash, às vezes é bacana, rende mais do que o imaginável. E por isso para mim tudo foi descoberta e brincadeira. Me diverti muito com o metal extremo, com as cabeças balançantes e ainda experimentei estéticas que estou trazendo um pouquinho por aqui. Por que há que se ser versátil nessa vida, sempre dando sentido de descoberta.

Bah Homero, agora eu entendo a poesia da tua música, heheheh....

Um toque de impressões sobre Concórdia na Argentina

É estranho caminhar pelo centro de uma cidade de aproximadamente 150 mil habitantes, as três horas da tarde e não ver na rua, praticamente, ninguém. É possível apenas contemplar o barulho dos pássaros nas praças e nas árvores do calçadão, as sacadas com belos vasos de flores, e o silêncio da ruas, que chega a ecoar até mesmo no ouvido dos mais insensíveis. Muito mais estranho se levarmos em conta nossa rotina, nossa movimentação constante pelas ruas de Santa Maria. E não era feriado, nem final de semana. Na Argentina, ao menos em algumas cidades que andei passando, como Concórdia, nos últimos dias, é assim. Um longo descanço sagrado depois do meio-dia e vagarosamente, depois das quatro da tarde, as portas das lojas se abrem, e cidade volta a ser uma "cidade".

Ali, também é difícil encontrar arroz, ao menos quente, nas refeições. Bifê é coisa de outro mundo, do nosso mundo, no caso. Muita batata-frita, Quilmes de litro, obviamente, e uma tontura depois do almoço sem ter o que fazer. Mas há várias praças, parques, uma "horla" nas margens das águas doces do manso Rio Uruguai. E as pessoas correm no sol escaldante, depois do meio-dia. E tudo é muito bem cuidadinho. Pode-se, também visitar museus: de antropologia, dos judeus, de artes visuais, de recuerdos, de cultura regional. Tudo muito singelo e atraente.
E é possível ainda se imaginar num castelo, ao menos ao tocar nas ruínas do Castelo San Carlos.

Nas ruas muitos carros "marca diabo", de "trocentos anos atrás". Remises, que não são táxis, táxis, que não são remises. E o preço sempre muito justo, e acessível. Andar de a pé, nem pensar, só se levarmos em conta o fato de termos pesos contados. As festas também nos soam um movimento estranho, especialmente diante do fato de começarem lá pelas 3 da manhã, fomos os recepcionistas em todas as noites. Músicas? Até "bate forte o tambor", do tempo do "epa", mas tudo muito divertido.

Apresentar pôster para mim também causa um certo estranhamento. Apresentação oral sempre foi o costume, mas que nada melhor pôster quando se engasga no meio da explicação aos avaliadores, que eu tenho quase certeza que entenderam muito pouco da minha pesquisa.

Mas que nada o que vale é as vivências, é o olhar antropológico, é a percepção de que nossos gostos, impressões e estranhamentos são todos produzidos culturalmente. Eu gosto de arroz quente no almoço e do gosto do feijão da minha avó, o gosto pela qual fui educada, e que está impregnado nos meus poros independente de onde estiver.

É isso, algumas impressões dessa interessante cidade argentina, Concórdia. Só mais uma viagem neste ano. Eita que ta bom demais!!!Mas eu queria ter ido preencher um vazio em Buenos Aires, e hoje queria dar um abraço forte....

Descobrindo nossos medos...os "não-medos"

Abri o livro de poesia já citado outras vezes por aqui, e Mário Quintana então me diz:

O Descobridor

Ah, essa gente que me encomenda
Um poema
Com tema...

Como eu vou saber, pobre arqueólogo do futuro,
o que inquietamente procuro
em minhas escavações do ar?

Nesse futuro,
tão perfeito,
vão dar,
desde o mais inocente nascimento,
suntuosas princesas mortas há milênios,
palavras desconhecidas mas com todas as letras
(misteriosamente acesas,
palavras quotidianas
enfim libertas de qualquer objeto.

E os objetos...

Os atônitos objetos que não sabem mais o que são
no terror delicioso
da Transfiguração!

Diria que é um pouco assim que me sinto hoje, uma descobridora, depois de dias tensos, entre o "não-foco" da minha possível dissertação e o "não-ato" do devir, que por ser devir estar por vir. Sim, obviamente. E descobrir é assim, é aquele brilho no olho, aquela confusão nos poros, aquela necessidade de tocar nas palavras, no vazio, no "não-carnal", enfim, é o desconhecido, e o jogo que se estabelece. Como diria Baudelaire "Quanto mais a matéria é, em aparência, positiva e sólida, mais sutil e laborioso é o trabalho da imaginação". Enfim, agora eu tenho um foco dissertativo e também um ato concebido. Me acompanhas pela Argentina?

Bom, ahora si, me voy a los hermanos!!! E eu gosto de descobrir!!!